Metanoia

 

Somente Jesus revela o que Deus é, e não o contrário.

Optamos, portanto, pelo caminho que prioriza Jesus (os evangelhos)

 para ler as Escrituras e toda a nossa fé. Se não está em Jesus 

e na sua vida humana, não há consonância com o Evangelho. Essa opção,

além de razoável e segura em muitos sentidos,

 encontra eco nas Escrituras e na Tradição.

(Alice Kaiser & André Anéas, em Pastoreando no caos)

Encontramos o vocábulo metanoia – metanoein (uma palavra composta por meta, que significa além ou mudança, e noia, que significa mente ou pensamento) – na filosofia grega antiga, mais precisamente na filosofia platônica. O filósofo Platão fez uso desse termo na alusão a uma mudança de perspectiva ou de concepção de mundo, de maneira que significava a capacidade de transcender as limitações da mente e alcançar um nível mais elevado de consciência. Justamente por isso, gosto de pensar metanoia como expansão da consciência, numa resumida expressão conceitual que reverbera a amplitude do seu sentido.

No contexto teológico, o termo alcança o sentido de conversão, uma completa transformação do pensamento, cuja abrangência se estende para além de uma mudança de mentalidade alcançando, portanto, a mudança de comportamento, de atitude, de maneira de ser e, por conseguinte, de viver. E é na dimensão teológica que se encaixa a minha experiência.

É sabido que no cenário evangélico é bastante comum o testemunho de crentes acerca da sua conversão. Como a narrativa de Saulo, na estrada de Damasco, há muitos testemunhos que evidenciam uma experiência espiritual e apontam para uma transformação irrefutável de conduta e de vida. E, ainda que nem todos os testemunhos venham coroados de sinais extraordinários, há, sem dúvida, a expressão de novas convicções acerca do caminho encontrado por meio da audição da palavra, da leitura e reflexão das Escrituras, ou, por desencantamento no credo de origem, pelos estigmas da religiosidade, pela busca de uma espiritualidade específica entre outras razões. Acredito, pois, que haja um marco significativo na jornada individual que caracteriza o crente e a sua fé.

Existem, entretanto, aqueles(as) que nasceram em lar evangélico e, por isso, não há como definir quando e como se deu o encontro com o evangelho nos moldes do protestantismo, e a exemplo dos testemunhos publicizados. Dessa maneira, ocorre-me pensar se a conversão nasce necessariamente imbuída dos ensinamentos domésticos e do convívio religioso que sustêm a criança vida a fora; ocorre-me pensar, ainda, se as pessoas aqui incluídas, com o decorrer da maturidade (também espiritual), não teriam vivenciado algum tipo de reencontro ou de reconversão no próprio contexto. Porventura não teriam vivenciado, em algum momento, uma experiência que estabelecesse uma ratificação do credo que foi seu berço?

Esclareço, portanto, à pessoa leitora, que faço parte deste segmento – dos desde sempre crentes, “a filha do crente” e “a filha do pastor” – porque desde a mais tenra idade estive em cultos domésticos, em escola bíblica dominical, nos cultos durante a semana, nos cultos celebrativos, enfim, em templos evangélicos e em contato com os textos bíblicos.       

Isso posto, os meus escritos têm como horizonte tentar esmiuçar o caminho percorrido desde sempre até o ponto em que hoje me encontro, uma cristã cuja base de fé se caracteriza pelos ensinamentos de Jesus Cristo de Nazaré, o Galileu – que chegaram até mim desde cedo, não obstante tenham sido ressignificados a partir de uma releitura dos textos bíblicos e da compreensão do Evangelho como o Reino de Deus que começa aqui e agora e, certamente, se estenderá para além dos limites do mundo dos sentidos.

Dito tudo isso, prossigo a minha narrativa retomando o ano 2020, quando a pandemia da Covid-19 impôs uma outra rotina com sérias implicações sobre corpos e mentes. Não diferente de outros seres humanos, vivi a angústia de uma incerteza maior em relação ao porvir e, como mecanismo de defesa, comecei a dar ouvidos às vozes que traziam alento, ainda que não fugissem da realidade tão ameaçadora. E, nesse contexto, enxerguei as periferias existenciais em que habitam seres humanos assim como eu, pessoas atravessadas por feridas mal curadas, ou ainda por isolamento, indiferença ou quaisquer outras formas de exclusão, a exemplo de fome, miséria, dores do corpo e da alma, enfim.

A audição de vozes potentes desencadeou um processo de análise e reflexão acerca da condição humana na perspectiva cristã diante do cenário devastador da pandemia no Brasil e no mundo. Esse foi o fio condutor que, gradativamente, guiou meus pensamentos e, por conseguinte, a minha atitude em revisitar os escritos fundantes da minha fé – com um olhar mais acurado e despido de religiosidades –, da minha crença nos ensinamentos de Jesus Cristo de Nazaré. Assim, foram dados os primeiros passos que os nomeio como o estranhamento de mim mesma enquanto uma cristã desigrejada, até então imersa na aparente comodidade de não pertencer.

Aos poucos, quase que imperceptivelmente, nasce o desejo de pertencimento, de ser parte, de ser “comunidade” com a compreensão inequívoca do sentido dessa palavra; de congregar com aqueles(as) que comungam as mesmas convicções, compartilham dores, dúvidas e esperança. Lenta e silenciosamente acontece o despertar do significado daquilo que tantas vezes ouvi – Deus é Amor –, embora o que tenha ficado internalizado tenha sido a ideia de um Deus que é Amor, mas que, no fim de tudo, o que prevalecia era o Deus que também é justiça. Justiça no sentido de implacável punição e vingança. Lenta e silenciosamente desponta um jeito novo de ser cristã, aliado à compreensão de que sou uma filha amada de Deus agraciada pelos “ajustes” divinos. A palavra justiça ganha um novo sentido, ou seja, o seu próprio sentido.

Dei-me conta de quão profundamente fui atravessada pela religiosidade tanto no corpo quanto na alma. Ainda sou, mas sigo em processo de cura. Cura pela reflexão (acerca do que ouvi e da forma como li os textos bíblicos); pela fala (quando de modo oportuno e conveniente posso verbalizar as vivências); e pela escrita (a exemplo deste texto). Digo, portanto, que os efeitos da religiosidade são extremos porque arraigados e, por isso, duradouros. Não basta saber identificá-los. Faz-se necessário lançar mão de múltiplos recursos para desfazer-se de nós tão cingidos.

Todavia, é importante mencionar quão libertador é também esse processo, ainda que eu tenha percorrido somente uma parte do caminho. E, aqui, convém citar Alberto Caeiro para dizer que essa prosa se dá com a convicção de quem sabe que é “recém-nascido para a completa novidade do mundo”. Convém registrar, também, que não me apraz apontar culpados pelas minhas feridas, uma vez que não é possível ignorar o contexto histórico em que fui educada secular e religiosamente. Para além disso, é preciso considerar a dimensão pessoal que me caracteriza. Falo acerca da minha timidez e introspecção extremadas. Isso implica considerar a soma de diversos e significativos aspectos que dão um contorno específico à minha história.

Olhando bem lá atrás, enxergo quando comecei a questionar comigo mesma o que ouvia como premissas e conceitos indubitáveis, exaltação de uma fé que não permitia dúvidas com base na leitura literal da Bíblia – alicerces fundamentalistas; e, por conseguinte, evoco a estranheza das emoções que me inundavam num misto de culpa e medo. Isso, sem dúvidas, deixou-me marcas profundas, doloridas e, por isso, duradouras. No entanto, tais marcas – enquanto denunciam sofrimento – também evocam perceptíveis vislumbres de libertação, como o anúncio da reconversão necessária. Compreendi, portanto, que todas as teologias são obras humanas. A proposta do Reino de Deus trazida por Jesus está para além das estruturas de domínio instaladas ao longo dos séculos por fariseus, profetas, apóstolos e arautos da fé supostamente revestidos de santidade.

Como me sinto hoje? Com um crescente estranhamento de mim mesma no sentido inverso do que sentia até o início desse caminho de (re)conversão. Louvo muito a Deus pela oportunidade que a mim foi dada para retomar a leitura do mapa do caminho que agora não hesito em seguir. Na cabeça e no coração, pensamentos e sentimentos têm se definido em meio às dúvidas que me rodeiam, às constantes incertezas, aos residuais religiosos e, sobretudo, à convicção de que estou no caminho que me dá reconhecimento e identidade, livre dos fantasmas do medo e da culpa. Sou uma filha amada de Deus.

Reafirmo, portanto, que estou no caminho e que a minha (re)conversão acontece dia a dia porque a minha espiritualidade é peregrina.

     

Que fiz eu da vida? O que não vivi? (ou) Quem fui eu na fila do pão?

 

Tornei-me uma leitora voraz. Aprendi com Etty Hillesum a oração da leitura: Obrigada, ó Deus, por me ensinares a ler cada vez melhor. Sou dada a monólogos densos e contínuos. Filha de um tenente que se tornou pastor, e de uma mulher que tomou para si uma identidade messiânica. Construí minha identidade profissional como Professora de Língua Portuguesa. Nasci em Martins-RN. Observadora e escutadora. Casei com João Bosco. Tive dois filhos que me deram quatro netos. Morei em São Miguel, Luís Gomes, José da Penha e Pau dos Ferros. Sim, nessa sequência. Transitei pelas redes pública e privada de ensino. Desenvolvi as minhas vastices em meio à vasteza da timidez e da escrita terapêutica. Escrevi três livros. Não aprendi a andar de bicicleta. Carrego poucas convicções e muitas dúvidas. Nascida num lar evangélico. Cristã pelos ensinamentos de Jesus Cristo de Nazaré. Fiquei desigrejada por longos anos. Voltei a me encantar com uma comunidade de fé ao conhecer a Betesda-SP; e, por isso, #SouBetesdasemfronteiras. Saí do Brasil uma vez: fui ao Egito e a Israel (via Londres). Sempre amei olhar para cima – ver a lua, as estrelas, o pôr do sol. Não aprendi a dirigir. O silêncio me traz paz. Há diálogo no meu silêncio. A solitude me encanta. A ansiedade me encontrou e me faz padecer. Não recebi uma rosa vermelha de Roberto Carlos. Aos sessenta e dois anos me encantei com o Pilates. A psicoterapia é uma grande aliada na busca do autoconhecimento. Quisera fazer uma viagem a bordo de um transatlântico. Plantei uma árvore. Costumo sonhar de olhos abertos. Não aprendi a ser pragmática. Amo chuva e o cheiro de terra molhada. Vejo beleza em tempos nublados. Meu companheiro de jornada fez a grande viagem quando completamos quarenta e um anos de vida em comum. Sempre enxerguei o mundo com um olhar melancólico. Não sou afeita a multidões. Quisera dizer aqui que, contemporânea de Florbela Espanca, tivemos uma prosa acerca dos versos: Sou uma céptica que crê em tudo/uma desiludida cheia de ilusões, uma revoltada que aceita, sorridente, todo o mal da vida/uma indiferente a transbordar de ternura. Padeço de um complexo de inadequação neste mundo. É possível que seja essa a razão pela qual quisera poder registrar, aqui, uma troca de ideias com Fernando Pessoa. Exatamente porque ele sabia sentir e falar sobre Desassossego. Porque o mistério da vida dói-nos e apavora-nos de muitos modos. Também porque numa litania, disse-nos que nós nunca nos realizamos. Somos dois abismos – um poço fitando o céu. Costumo perder-me em abstrações. Talvez tudo tenha começado quando, na escola, preferia os substantivos abstratos aos concretos. Os “perrengues” da vida me desconcertam. Não aprendi a ser pragmática. Perfumes fortes me incomodam. Esperar tem sido uma constante nos meus dias. Excesso de luz artificial me incomoda. Trago comigo sempre uma lista de livros desejados. Há também o desejo de reler algumas obras, porém não há mais vida para tanto. Agora, tenho mais passado do que futuro (por isso o tempo verbal no título deste texto). A vastidão das leituras me atravessa. A dor do mundo dói em mim.

Um girassol teimoso (Renato Creutzberg)

 

Na imagem acima, ao contrário do que se espera, a maioria dos girassóis está “de costas” para o sol. Somente um, pequeno e frágil, persistente, está de frente para o sol. Assim era Martim Lutero no seu tempo.

De alguma forma a convicção em seu coração era oposta a tudo o que se considerava convencionalmente correto em seu contexto. Ninguém conseguia sequer imaginar uma igreja sem papas, sem hierarquia, com liberdade de expressão de fé naquela época, em que a lógica era a servidão e o mérito. As suas 95 teses varreram, como um furacão, pilhas e pilhas do entulho eclesiástico. Ao olhar para o Sol da Graça, Cristo, Lutero não conseguia mais parar de falar e escrever sobre a LIBERDADE CRISTÃ, contra a hipocrisia e a arrogância eclesiástica.

Que os pilares erguidos pela reforma (somente CRISTO, somente GRAÇA, somente ESCRITURA e somente FÉ) continuem nos inspirando a sermos girassóis teimosos, neste mundo tão carente do amor incondicional.

O outro Brasil que vem aí (Gilberto Freyre) - Poema escrito em 1926

 

Eu ouço as vozes
eu vejo as cores
eu sinto os passos
de outro Brasil que vem aí
mais tropical
mais fraternal
mais brasileiro.
O mapa desse Brasil em vez das cores dos Estados
terá as cores das produções e dos trabalhos.
Os homens desse Brasil em vez das cores das três [raças]
terão as cores das profissões e das regiões.
As mulheres do Brasil em vez de cores boreais
terão as cores variamente tropicais.
Todo brasileiro poderá dizer: é assim que eu quero [o Brasil,]
todo brasileiro e não apenas o bacharel ou o [doutor]
o preto, o pardo, o roxo e não apenas o branco e o [semibranco.]
Qualquer brasileiro poderá governar esse Brasil
lenhador
lavrador
pescador
vaqueiro
marinheiro
funileiro
carpinteiro
contanto que seja digno do governo do Brasil
que tenha olhos para ver o Brasil,
ouvidos para ouvir pelo Brasil
coragem de morrer pelo Brasil
ânimo de viver pelo Brasil
mãos para agir pelo Brasil
mãos de escultor que saibam lidar com o barro
[forte e novo dos Brasis]
mãos de engenheiro que lidem com ingresias e [tratores]
[europeu e norte-americanos a serviço do Brasil]
mãos sem anéis (que os anéis não deixam o
[homem criar nem trabalhar)]
mãos livres
mãos criadoras
mãos fraternais de todas as cores
mãos desiguais que trabalhem por um Brasil
[sem Azeredos,]
sem Irineus
sem Maurícios de Lacerda.
Sem mãos de jogadores
nem de especuladores nem mistificadores.
Mãos todas de trabalhadores,
pretas, brancas, pardas, roxas, morenas,
de artistas
de escritores
de operários
de lavradores
de pastores
de mães criando filhos
de pais ensinando meninos
de padres benzendo afilhados
de mestres guiando aprendizes
de irmãos ajudando irmãos mais moços
de lavadeiras lavando
de pedreiros edificando
de doutores curando
de cozinheiras cozinhando
de vaqueiros tirando leite de vacas chamadas
[comadres dos homens.]
Mãos brasileiras
brancas, morenas, pretas, pardas, roxas
tropicais
sindicais
fraternais.
Eu ouço vozes
eu vejo as cores
eu sinto os passos
desse Brasil que vem aí.

Papa Francisco, por Ênio Marcos de Oliveira

 

Francisco, você é esquisito.

Não parece que é líder de uma religião.
Eu rezo por você e lamento por você estar tão doente. Você é tão estranho.
Respeita as religiões diferentes parece até um tal Jesus que dialogava com a Samaritana e atendeu a um pedido da Cananéia.
Você acolhe os homossexuais que são tão perseguidos pela sociedade como eram os epiléticos, os aleijados do tempo de um tal Jesus.
Você respeita as mulheres e até as convida para assumirem cargos importantes.
Parece um tal Jesus que confiou à Maria Madalena o anúncio da Ressurreição.

Você critica a hipocrisia dos religiosos e é tão criticado por isso, também me lembra um tal Jesus que esculhambou os negociantes do templo e não media palavras para denunciar os doutores da lei.
Você enfrenta os opressores, os poderosos como fazia um tal Jesus que chamou Herodes de raposa e não permitiu que César desfigurasse a imagem e semelhança de Deus.

Ah! Francisco, como você é esquisito!Faz parecer que Deus se fez humano e que toda teologia é uma antropologia. Você acolhe divorciados, homoafetivos, pobres, mulheres, o humano como ele é tal qual fazia um tal Jesus que andava com pecadoras e publicanos, curava em dia de sábado.

Você não aceita a violência contra a Natureza. É intolerante com os abusadores de menores, feito um Nazareno que dizia deixai vir a mim as crianças porque delas é o Reino dos Deus.

Francisco meu bom Francisco, você é esquisito, se parece com um tal Jesus de Nazaré; você e um outro Francisco, o tal de Assis.

O Dilema do Burro de Buridan

 

Um burro faminto e com sede encontra-se no dilema mais absurdo da sua vida. De um lado, um monte de feno dourado e tentador. Do outro, um balde cheio de água fresca. O pobre animal está exatamente no meio do caminho entre os dois, incapaz de decidir o que precisa mais. Seu estômago ruge, sua garganta está seca e sua mente... Bem, a mente dele está completamente bloqueada.

Esta cena, aparentemente cômica, esconde uma profunda reflexão filosófica que vem intrigando pensadores durante séculos.

A cena conhecida como "𝑩𝒖𝒓𝒓𝒐 𝒅𝒆 𝑩𝒖𝒓𝒊𝒅𝒂𝒏" não faz menção apenas um animal indeciso, é um símbolo de como a racionalidade excessiva pode nos levar à inação total.

Aqui está a armadilha: o burro, na ânsia de tomar a decisão "𝒑𝒆𝒓𝒇𝒆𝒊𝒕𝒂", acaba não tomando nenhuma. Sua lógica impecável torna-se sua perdição. Enquanto debate internamente os méritos do feno contra água, o tempo passa inexoravelmente. E o resultado é tão trágico quanto absurdo: o burro morre de fome e sede, rodeado de tudo o que precisa para sobreviver.

Mas antes de rir desse burro filosófico, pergunte a si mesmo: 𝐐𝐮𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐳𝐞𝐬 𝐯𝐨𝐜𝐞̂ 𝐬𝐞 𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐨𝐮 𝐞𝐦 𝐮𝐦𝐚 𝐬𝐢𝐭𝐮𝐚𝐜̧𝐚̃𝐨 𝐬𝐞𝐦𝐞𝐥𝐡𝐚𝐧𝐭𝐞? Talvez não entre feno e água, mas entre dois trabalhos, duas casas, ou entre duas coisas quaisquer. A indecisão, alimentada pelo medo de errar, pode nos paralisar tanto quanto nosso amigo de quatro patas.

A moral é clara e forte: a vida não espera que tomemos a decisão perfeita. Às vezes, qualquer decisão é melhor do que nenhuma. Não deixe sua vida se tornar uma versão humana do dilema do "𝑩𝒖𝒓𝒓𝒐 𝒅𝒆 𝑩𝒖𝒓𝒊𝒅𝒂𝒏". Lembre-se, enquanto você duvida, o feno apodrece e a água evapora.

Então, da próxima vez que estiver preso entre duas opções, pense no nosso amigo burro. Tome uma decisão, dê um passo em frente.

(Autoria desconhecida)

O Construtor de Memórias

      Reporto-me a alguém que soube fazer do seu cotidiano um permanente canteiro de obras, em que o concreto e o simbólico se misturam numa oposição à abstração manifesta em obras de alvenaria; cálculos e (as)simetria permeados de subjetividades em edificações feitas com argamassa e afeto.

    Esse cotidiano caracterizado como um permanente canteiro de obras é embalado ora pelo contundente silêncio de um trabalho solitário ora pelo ritmo de um assobio de sinfonia autoral. Uma trilha sonora ecoa em sintonia com os ruídos peculiares à mão de obra: o tinir do martelo, a água que murmureja, o suor que goteja, a areia que se ergue em fusão com o vento e deixa seus rastros na pele, no chão e se une a outros elementos protagonizando manhãs e tardes cheias de sinestesia. Tudo é conexão.
  O cotidiano é um permanente canteiro de obras porque a lida se faz constante, minuciosa, necessária. E nesse intermédio, o construtor não se descuida do vai e vem à sua volta. Por vezes, larga mão do labor, improvisa um apoio aos braços, relaxa uma perna, respira fundo e se permite uma prosa fortuita com um ou outro "amigo de calçada" acerca do inusitado resultado de uma partida de futebol, dos (des)arranjos da política, das condições do tempo. Prosa essa sempre finalizada com dizeres próprios de quem se diz já ter nascido vascaíno. Vascaíno raiz.
     A mais importante obra edificada nesse permanente canteiro de obras consistiu precisamente em estabelecer vínculos. O tempo foi o grande aliado justamente porque a construção de laços exige uma progressiva sedimentação em cuidados, perseverança e disposição, de maneira a alcançar o sentido para o qual foram concebidos. O construtor disso intuía na sua potente simplicidade operária.
     E, por fim, foi nesse permanente canteiro de obras que, na manhã do dia 26 de maio de 2023, o construtor de memórias pôs fim às tarefas e, nas horas seguintes, nele, recebeu o adeus dos seus "amigos de calçada", numa significativa revelação de que soubera realmente construir laços por meio de prosas fortuitas e breves cumprimentos ao longo das horas, dos dias, dos meses e de anos...
   Agora, no interior do já não permanente canteiro de obras, as memórias do construtor se configuram materializadas, afetivamente, em benfeitorias indispensáveis ao andamento do cotidiano que denuncia, sutil e continuadamente, sua ausência. E o valor maior dessas memórias, para nossa família, é sabê-las produzidas por mãos que primavam por deixar suas impressões, suas marcas de autoria, o que revela toda a singularidade de cada toque, de cada traço. São memórias que cabem na calçada, no canteiro e, sobretudo, no coração de quem soube olhar de perto e devagar nos olhos do construtor...

#Vastí

#Demóstenes, Sonaly/Sophia, Benjamin e Kalel

#Demétrius, Elisângela/Rebecca

 

A estrada não percorrida (Robert Frost)

 

Duas estradas se bifurcavam num bosque amarelo,

E me ressenti não poder ambas percorrer

Sendo um só viajante, por muito me detive

E observei uma até quão longe pude

Até onde na vegetação ela se encurvava.

Então segui pela outra, tão boa quanto,

E talvez por ter melhor argumento,

Porque era gramada e ansiar uso;

Mesmo que os que por ela passaram

Desgastaram-na do mesmo modo.

E, naquela manhã, em ambas igualmente jaziam

Folhas que passo algum pisara.

Oh, eu deixei a primeira para outro dia!

Mesmo sabendo que caminho leva a caminho,

Duvidei se um dia conseguiria voltar.

Com um suspiro isto direi

Em algum ponto, há muito tempo distante

Duas estradas num bosque se bifurcavam, e eu

A menos percorrida trilhei,

E isso fez toda a diferença. 

Narrativas de mim: achados da pandemia

 

A escrita em mim

 

 

Aquele que tem por vício a leitura, droga alucinógena das mais leves,

acabará cada vez mais dependente dela.

E o pior, passará para drogas mais pesadas, como a escrita.

Nesta fase crítica, o leitor, agora escritor, tende a fugir regularmente da realidade

 e ter devaneios de que, assim como Deus, é criador de Universos inteiros.

 (Ecos de J. L. Maleski)

 

É a palavra escrita que me permite a interação com o mundo – é ela que registra, que protesta, que chora, que sorri e que traduz o que me incomoda, o que me entristece e também o que me causa contentamento. Põe-me em estado deliciosamente ilusório de que tenho controle sobre o que expresso.

A palavra escrita me permite ser comedida enquanto releio, (re)avalio, pondero e registro. Por outro lado, ela me cobra pela durabilidade do que está à vista dos olhares argutos, ainda que de forma relativa, dada a assustadora fluidez que caracteriza esses tempos de tanta liquidez. Há um preço pela permanência do impresso. Nessa hora, penso que ser loquaz com as palavras na oralidade tenha lá sua recompensa, já que o vento carrega o desnecessário, o inoportuno e, por vezes, até mesmo as pérolas.

Nesse processo de análise, percebo a magia que há nas palavras e me permito divagar pelos meandros das possibilidades existentes na escolha lexical, na apreciação dos efeitos das palavras, na sonoridade que o encadeamento delas pode produzir, sem me deixar engessar pelo rigor acadêmico. Pensando nisso, é no processo da escrita que tais possibilidades me acenam oferecendo cores e nuances diversificadas, às vezes nunca vistas em outras palavras grafadas.

Entretanto, nem por isso deixo de admirar, profundamente, quem consegue escolher as palavras e estabelecer conexões seguras, claras e belas agregadas à entonação perfeita em discursos sonoros, vibrantes e potentes.

Ainda assim, enche-me os olhos o bordado que a palavra escrita elabora ao dar conta dos pontos que se entrelaçam e inspiram novas conexões às vezes com o mesmo tom, às vezes com tons tão distintos. E é justamente isso que dá singularidade e encantamento ao que foi escrito.

A descoberta sobre ser a escrita o meu instrumento de comunicação com o mundo se deu em tempos idos, bem idos; quando escrevia diários e cartas, quando não cabiam mais em mim as palavras não ditas, as ideias só pensadas, as impressões sobre o mundo que me habitava. Depois de tanto tempo, o registro continua a ser feito, ainda que com mais leveza, menos sistematização, porém com mais clareza, sobretudo no tocante às reais necessidades que determinam as temáticas que ocupam espaço em mim e que compõem parte do meu universo.

Entusiasma-me, enfim, pensar no efeito produzido de quem busca, nas linhas, nas entrelinhas e para além das linhas, o caminho percorrido por quem executa esse ritual de compor o cenário tão multifacetado da escrita. Aprendi que somos, por excelência, narrativas de nós mesmos.

A seguir, registro imagético da Roda de Conversa, realizada no dia 28 de abril/2023, no Espaço de Eventos da Igreja Batista (Pau dos Ferros-RN).